Mírame más, ódiame un poquito menos.

Sientes e intentas escribir cosas que ni siquiera sabes explicar a nadie. Ni a ti misma. Te mata por dentro. ¿Qué hostias te pasa? Sabes de sobra que no te quiere. ¡Que ya no te quiere! ¿Qué esperas? Ninguna historia es como "A tres metros sobre el cielo" o "El diario de Noa". Y mucho menos la vuestra. No va a esperarte bajo la lluvia, y no vas a encontrártelo después de un tiempo diciéndote que te escribió una carta todos los días durante un año. El chico del que estás enamorada es un completo imbécil, y lo peor es que lo sabes. Ya nadie te entiende. Absolutamente nadie. Te haces mierda tú sola en tu habitación. ¿Quién logra entender a estas alturas que después de más de un año y tantas putadas sigas jodida cuando lo ves con otra, o simplemente, cuando empiezas a recordar? Lo más probable es que se cansen de ti. Están contigo un, dos, tres días... y adiós. Hables con quien hables, nadie te llena un poquito, nadie te hace sentir mejor. De verdad, no sabéis lo que es sentirse solo rodeado de gente. Eres el clavo que ningún otro clavo ha conseguido sacar... ni sacará. Ya formas parte de mí. Una cicatriz o... yo qué sé. Si no toco la herida no dueles pero... a nada que la rozo empiezas a sangrar. Necesito a alguien que esté siempre, en cualquier situación. No a veces, no de vez en cuando.
Mucho diréis "que puta exagerada, sólo está con mal de amores". Que sí, que ya sé que hay gente mucho peor pero y qué. Mi mierda es esta y es en ella en la que me hundo.